marie

die Tage fliehen dahin
flugsand am Meer

sie erinnern sich, ja, mein Gott, Himmelfahrt, einer meiner Geburtstage im Jahr.

pfingsten und der Karfreitag, die beiden haben sie übersehen, Marie.

ein wunderbares Ereignisfeld.

der mentale Auftrieb des Homo Sapiens, Marie, hält im Kreislauf der Jahre Rituale ab, 

in denen das Unsterbliche im Sterblichen gefeiert wird.

ein wirkungsquantum.
poesie.

der Himmel heute, da komme ich mit dem Rad nicht ins Land.

so lass ich alles sein.

herrlich, so nah bei ihnen, Marie. 

alles liegt auf einer Ebene, indianisch.

auch hoch und tief.

marie, sie haben Kenntnis von dieser ungeheuren Dimension zeitlicher Ausdehnung.

ein schöner Wartesaal.

ihr Kleiderschrank, Marie.

gegenwart.

sehen sie doch nur, Marie, da.

eine schlecht geschliffene Linse auf der Zellmembran des Sapiens.

die Welt verkehrt. 

alles steht Kopf.
sieht nur null und eins.
tod und Leben.
ein kleines Kästchen Lebenstod.
kann sich nicht erinnern.

sieht nicht, was wahr ist.

sieht nicht den Glanz.
ursprung in Gegenwart.

michael Ende beschrieb in der "Unendlichen Geschichte" das Reich der Titanen, zu dem sich

auch Napoleon rechnete.

in diesem Reich der selbstgekrönten Häupter, dem Haus der Titanen, tragen sie Lampenschirme auf dem Kopf. 

der Differenz zwischen einem Königshaus und dem Bauwerk der Titanen ist, das sie den Menschen per Verordnung und Gesetz glauben und wissen lassen, dass er, der Mensch in ihrer, der Schuld der Titanen, steht.

bezahlen muss.
für alles.

schuldhaft.

viele leben lang.
zinseszins.

kinder dieser Welt, Marie, nehmen die Schuld nicht mehr unbewusst auf sich.
all die verbrechen an Leib und Leben.

in Liebe, der der Eltern.
in Verantwortung, der der Welt.

gebeugt über die Wiege.

die Erdkrume neu geboren.

welt in Frieden.

einmalig.

da schon vor allem alles strahlt, Marie, die Büchse der Pandora geöffnet wurde, 

die radioaktive Leitung zwischen Himmel und Erde jetzt auch telefonisch

überall in der Hand liegt, so bin ich der, der das strahlende Herzalphabet der Materie, die Lehmmurmel auf ihrer Bahn mit der Sonnenbrille der Poesie betrachte. 
auf dem Weg heim kicke ich sie dann mit meiner rechten Kinderhand in meiner Hosentasche zwischen all den anderen Glasmurmeln hin und her.

mehr mach ich nicht, Marie.

davon konnte ich beileibe die Finger nicht lassen.

eine literarische Delikatesse.

ich hoffe, es geht ihnen gut und sie sind wohlauf.

liebe Grüße und danke für den Wolkengruß

John