weinen

"Schräg lag sie in ihrem Bett, krumm und schief.

Hinfällig.

Sie nuschelte nur noch.

Nicht eine Silbe aus ihrem Himmelreich verstand ich.

Gestern war das noch besser. 

Mit dem Arzt im Türrahmen. 

Noch kein Ergebnis.

Mit der Anschlussbehandlung würde es schwer, sagte er.

Er hatte eine Brille mit Titanbügeln.

Sie wissen ja, das Geld, das liebe Geld. 

Ob ein Bauchkatheder gelegt werden kann, dass sei noch nicht entschieden. In den nächsten Tagen würde sie hier versorgt, wischte er mir im Wegdrehen in meine müden Augen.

Schwester Anke bemüht sich.

Sie meinte, heute sei sie sehr geknickt.

Ich habe ihr Suppe gebracht, die aß sie nur halb.

Dazu einen Schluck Cola aus dem Glas. 

Den Pudding nahm ich wieder mit."

J.G: